Le paysage défilait monotone, usé, mais de monotonies et usures sans appel, flottant le plus souvent dans des vibrations d’air et des moiteurs d’enfer. Nous nous étions donc assoupis, résignés, taciturnes. Hormis les moments de crabotages, exécutésmachinalement lors de réveils accidentels, Alain Saint-Hilaire se servait du volant comme d’un vaste tuteur. Avec talent et habileté. Au gré des vagues, de houles ou d’imprévues glissades, tel un corps de ballet parfaitement agencé, nous hochions tous un peu la tête et dandinions des fesses en des dramaturgies lancinantes et synchrones. En ces hauts lieux de balancements ridicules et doucereux, régnait une nonchalante sérénité.

Soudain, là, tout devant, s’était dressé l’Obstacle Majeur. Celui qui, toujours inattendu, irrite davantage que dix ares d’orties grises en cavale.

- Bip, bip ! se contenta de dire Ali.

C’était sa manière à lui d’exhorter au klaxon.

Ali adorait ça. Venant de lui, il était même préférable de comprendre qu’il s’agissait d’un ordre. Dans ces cas-là, Alain s’exécutait toujours rapidement.

- Bip, bip ! fit donc à son tour notre Land.

Hélas, cette fois-là, rien ne se passa comme nous l’avions imaginé. Alain serra les freins dans un long dérapage qui nous mena jusqu’à Lui, l’Obstacle Absolu.

Il avait le cul taillé en gueule de bazooka, le sexe façon kalachnikov. C’était, n’en doutez point, un pur produit yéménite, l’un de ces farouches guerriers que rien, ni personne, n’aurait jamais fait reculer du moindre pouce.

Alain, rendu furieux, se précipita hors du tout terrain en hurlant, le doigt sur la tempe :

- Enta mafish mor ? T’as pas de cerveau, toi ?

Ali, le prof et moi, nous étions bien sûr écroulés de rire. Mais l’âne n’avait pas bronché d’un iota. C’était un bestiau manifestement plus buté qu’une dizaine de sots gris. Alain s’évertua à pousser, tirer, botter la bête au cul. Hélas, sans succès.

Devant l’échec du maître, et dans ce grand élan de solidarité qui présidait toujours à nos rapports, nous nous sentîmes contraints, nous le petit personnel, de nous extraire du véhicule. Nous le fîmes, il va de soi, avec les solennité, distinction et mollesse extrêmes que nous dictaient quelques relents de chaleur externe et de sagesse interne. Nous nous ingéniâmes alors, mais à quatre cette fois, à tirer, pousser, écarteler, botter l’infâme Aliboron.

S’il n’avait eu des yeux à faire craquer d’attendrissement une compagnie entière de sapeurs gris, nous l’aurions sans doute brusqué bien davantage. Mais il y a des regards qui, interpellant l’humain qui nous habite, interdisent tout à coup les choses les moins nobles.

Le quadrupède consentit pourtant un geste à notre égard. Oh bien sûr, rien qu’un moignon de geste, une chose insignifiante, une faveur chouiatesque, un déplacement infime. Enfin, juste de quoi nous permettre de le dépasser. Eraflant, au passage, une aile du tout terrain au muret de terre inamovible qui faisait à la bête un peu d’ombre.

Avec d’infinies patiences et moult précautions, nous avions finalement pu franchir l’Obstacle le plus Borné qui soit...

 

 

* * * * *

 

En cette après-midi bien entamée, ce fut dans un mémorable vent de sable que nous prîmes le plus savoureux des départs. Car chevaucher des ânes sans selle est plus acrobatique qu’il n’y paraît d’emblée. Naturellement, pas d’étrier à se mettre sous le pied ! Seule la puissance correctement dosée d’un saut bien ajusté pouvait vous placer autre part que sur le cou d’un animal aux oeillades rétro-assassines, ou vous éviter de vous planter dans le sable, quelque part par-delà les col, panse et queue d’une bête rendue odieusement sarcastique. Volonté, persévérance et chance auraient pourtant raison de notre manque évident d’expérience.

Alain Demarche, basculant, dans sa tentative première, autour du corps de l’animal pris pour axe, avait failli saisir les annexes ventrales de sa monture pour étrier comptant. Mais, d’un maître coup de rein, avait évité le scandale de justesse.

Pour Alain Saint-Hilaire, l’élémentaire problème d’enfourchement de la bête s’était révélé moins scabreux que prévu. Ayant les jambes longues, ou la monture petite, il aurait pu, pardessus lui, se contenter de marcher en même temps que son âne.

J’avais, quant à moi, escaladé la plus belle pierre qui se pût jamais trouver dans le coin, d’une hauteur d’au moins trente centimètres, apparemment stable, bien ancrée et pesant certainement plusieurs tonnes ! Croyez-moi, j’en parle en connaissance de cause ! Car la difficulté avait résidé moins dans le fait de convaincre la bête de bien vouloir venir me prendre à quai que dans celui de devoir amener à elle cet appendice rocheux.

Quoi qu’il en soit, chacun, dans la monte, allait révéler l’essentiel d’un style qui lui fût propre.

 

Vint ensuite le long et lent cheminement, ô combien monotone, au creuxd’un ouadi Murba interminable, fait de sable sec et pierres traîtresses pour les sabots des ânes. En terrain accidenté, ces derniers jouissaient pourtant d’une excellente réputation de stabilité, et nettement supérieure à celle des dromadaires que la moindre inégalité de piste mettait d’office en grande difficulté.

Toutefois, nous en fûmes beaucoup moins persuadés lorsqu’une de nos bêtes, par bonheur sans passager, trébucha soudain et se retrouva, impudique, cinq pattes en l’air, au fin fond d’un ravin tapissé de rocailles. L’expédition débutait mal. L’animal s’en était peut-être sorti sain et sauf, mais nous nourrissions à présent de vives inquiétudes pour l’une de nos caméras qui, plusieurs secondes durant, avait dû supporter le poids d’un âne entier. Et nous blâmâmes le sort qui de la sorte nous accablait de manière parfaitement inutile : rien ne nous ferait jamais rebrousser chemin !

Dans cette région parfaitement désertique, seul l’un ou l’autre fennec pourrait, un jour, se vanter d’avoir jamais vu, le temps d’un bref éclair, l’ocre brouillard de sable se fendre de pareil équipage : un Saint-Hilaire hexapode, un Demarche bicéphale, un Ali tout baba, un Lambert léthargique, cohorte minable se traînaillant en procession fantomatique et ridicule. Foi de fennec, on n’avait plus rien vu d’aussi cocasse, à dix lieues à la ronde, depuis pour sûr dix-sept générations...

Et puis, soudain, coup de gueule géantissime dans cette cour des miracles ambulante ! Le propriétaire des bêtes, en plein désert, venait de décider d’augmenter le tarif des bestioles, vu leur évident surmenage !

Alain, écœuré de voir le contrat rompu, avait sauté de sa monture et, fou furieux, s’était mis à hurler :

- Voilà, crétin, autant de poids en moins pour tes conasses de bourriques !

Il marchait nerveusement et à grandes enjambées au côté de son âne qui, de saisissement, en avait tout à coup crotté par intermittence. Tous deux laissaient derrière eux la trace épaisse d’un gros sillage en pointillé.

- Jacques, fais pareil ! Nous n’avons plus besoin des ânes de cet abruti !

A vrai dire, je mis du temps à réagir.

Le trottinement monotone de la bête m’avait naturellement porté vers de lointains rivages et je déambulais ainsi, air absent, regard écroulé, bras et jambes enserrant machinalement, comme des étaux, l’étroite encolure animale, histoire de rester dans l’histoire.

- On continue à pied !... avais-je encore ouï.

Mais moi, je ne savais même pas comment arrêter l’animal qui trottait sous mes fesses. Dans la région, on livrait toujours tout sans aucun mode d’emploi. Descendre avant l’arrêt complet me chagrinait aussi par le côté casse-gueule de l’aventure.

Et d’ailleurs, je ne voulais pas descendre.

- Non, mais ça va pas, la tête ? dis-je, ayant recouvré mes esprits. Dans ce vent de sable, à pied et avec tout ce matériel...

Je craignis un moment que le propriétaire des bêtes ne nous laissât encore en plan, corps et biens.

Le coup de colère passé, Alain avait fini par ré-enjamber sa monture. L’atmosphère, au cœur de l’épais brouillard de sable, demeurait toutefois sulfureuse.

- En tout cas, il n’est pas question qu’il ait un sou de plus...

Pour ça, j’étais d’accord ! Ce propriétaire de bêtes me paraissait particulièrement malhonnête.

Ali avait sans doute dû faire valoir sa profession d’askari car le calme revint bientôt. Chacun en profita pour regagner sa primitive torpeur.

 

Voilà plus de deux heures que nous trottinions à présent. Et comme prévu, la silhouette du djebel Bura perça doucement les vapeurs de sable flottant autour de nous.

Aux premiers contreforts rocheux, les ânes se mirent à rechigner, tentant visiblement de se débarrasser de nos personnes. On serra davantage les encolures, au risque d’étouffer les baudets. Puis on fut bien forcé de mettre pied à terre. Les bêtes refusaient d’avancer.

Alors, pattes et pieds confondus, notre caravane vite assoiffée ondula longuement, fiévreusement, dans les lumières tamisées et jaunâtres du début de soirée. Un sale temps, à coup sûr, pour les eaux pétillantes !

Ou plus exactement pour ce qu’il en restait ! Le propriétaire des bêtes avait bu, dans notre dos, leur stock quasi complet. Le reliquat consistait en une seule petite bouteille qu’Ali, les deux Alain et moi-même devrions à présent nous contenter de partager.

- Merde, le décapsuleur ! On a oublié le décapsuleur !

A moins que ce ne fût l’affreux Jojo du fond qui l’eût encore accaparé ! Mais on ne daigna plus faire appel à ses services.

Coinçant sans façon le goulot de l’unique bouteille rescapée dans un interstice rocheux, Ali en tenta l’ouverture. Mais ce qu’il réussit juste à faire, fut de le casser net. Le liquide, émoustillé par la chaleur et les gâteries du voyage, jaillit du malheureux cratère pour se répandre en pure perte sur un sol à priori stérile.

Sous le regard imperturbable du traître, nous venions de gagner le droit de nous tremper, chacun une demi-fois, le bout des lèvres dans un infâme résidu de liquide surchauffé et truffé de bris de verre. En faisant fort attention de ne pas bêtement exciser nos grandes lèvres assoiffées...

 

Des masses plus sombres que la nuit nous enveloppèrent rapidement de toutes parts ; leur immensité plongeait dans l’espace étoilé. Il ne nous fut bientôt plus possible de distinguer, parmi ces lumières haut perchées, celles qui participaient du sidéral de celles qui peuplaient encore notre patrimoine terrestre. Les unes comme les autres, tant toutes semblaient lointaines et dédaigneuses, nous parurent inaccessibles à jamais.

Nous avions soif à nouveau. Mais cette fois, il n’y avait plus rien à boire. Plus la moindre gouttelette pour s’humecter les lèvres. Il nous faudrait puiser au tréfonds de nous-mêmes quelque possible vestige de courage et de patience enfouis.

Parcourue de cris stridents, la montagne résonnait. D’entre ses parois et autres fentes secrètes, nous parvenaient, déformées, des ondes inhumaines et lugubres. D’autres cris, ceux-là plus proches, y répondaient, signalant des présences, déterminant des positions. Puis, les vibrations inintelligibles, car issues de l’espace infini, reprenaient de plus belle, comme pour encourager. Et nous qui pensions nous trouver seuls à titiller le Bura, à le coloniser, étions devenus pareils à des morpions : nous y vivions, accrochés, par colonies entières.

Avec l’altitude, nos oreilles s’assourdirent progressivement et nos gosiers s’asséchèrent davantage.

La pente prenait par ailleurs des tournures verticales d’une audace insoupçonnée. Les ânes peinaient davantage, négociaient de plus en plus mal les zigzags à chaque fois plus serrés de la piste. Celle-ci d’ailleurs s’amenuisait peu à peu, se transformant en étroit escalier. Les pluies de coups qui, en claquements féroces, s’abattaient sur les gigots maigres et prêts à déjanter, n’exerçaient plus les stimulations espérées par le maître bourreau : les bêtes en sueur s’arrêtaient fréquemment, épuisées.

Nous aussi, prenions des moments fréquents de repos. De plus en plus nombreux, de plus en plus longs. Mais ils ne faisaient en somme que briser la cadence de la marche et retarder l’épanchement d’une soif qui devenait insupportable.

- Y a-t-il bientôt de l’eau ? soupirai-je.

- Oui, bientôt ! répondit une petite voix d’anachorète proche de l’agonie.

Je ne prenais même plus la peine d’identifier les voix entendues. J’avais fini par m’abrutir et m’essouffler dans la succession des pentes raides.

Pauses finies, repartir devint vite inhumain. Il fallait d’abord dénicher en soi, et plus exactement en un lobe adéquat du cerveau, le courage de décider de ce nouveau départ. Puis, sans pitié, s’en intimer l’ordre à soi-même. Enfin répondre au commandement par des séries d’efforts inouïs. Chacune de ces étapes avait fini par représenter des souffrances physiques et morales innommables. Se mettre debout, à lui seul, exigeait qu’on aille puiser au plus profond de soi des quantités astronomiques d’énergie. Les pieds, enflés et douloureux, lorsqu’on souhaitait les soulever, semblaient à présent peser plusieurs tonnes. Fatigue et soif nous les avaient lestés.

Pour un oui, pour un non, on commença de s’énerver, et si notre humeur devint instable, je puis dire que la mienne se révélait intérieurement massacrante.

J’interrogeai à tout hasard :

- Alors, elle vient cette eau ?...

- Oui, bientôt ! répondit la voix, toujours la même.

- Bientôt, bientôt ! maugréai-je.

Depuis notre départ de Soukhna, on n’avait rencontré ni village, ni puits, ni le moindre filet d’eau. Que du sable en diurne, en l’air et sur terre. Que du rocher en nocturne, en l’air et sur terre.

Ne nous avait-on pas prédit un point d’eau à cinq heures de marche ? Il devenait évident qu’on aurait dû l’avoir atteint depuis longtemps. Nous l’avions dépassé, c’est sûr ! Dans la nuit, nous avions très bien pu le dépasser sans l’apercevoir. Je râlais tant et plus. A ce « bientôt, bientôt ! », j’eus préféré qu’on me répondît franchement :

-  Désolé. Dans une heure. Pas avant !

Par exemple ! J’aurais alors su à quoi m’en tenir. Décompter les secondes. Egrener les minutes. M’abrutir dans un compte à rebours prometteur... Au lieu de ça, on me racontait des sornettes. Ces Yéménites racontaient toujours n’importe quoi et mesuraient le temps à la « va comme j’te pousse » ! On ne m’y reprendrait jamais plus.

- Jamais ! répétai-je d’un ton fort.

- ... ?

- Ouais !

Un moment, on éprouva la sensation de n’être plus en mesure de parler. A moins peut-être qu’on s’y fût refusé. Afin d’économiser l’énergie. Ou alors par colère et mutisme vengeur. Une manière à la fois de tirer la gueule et bouder.

En attendant, la langue, de pâteuse devenue râpeuse, jouait au petit jeu du corps étranger qui titille l’intérieur de la bouche. Vous prenait parfois l’envie de la vomir.

A l’évidence, personne ne connaissait, ni la situation du point d’eau, ni la distance qui nous en séparait. Bura Airline semblait ne posséder ni pilote, ni navigateur, ni steward, ni hôtesse.

La forme évanescente d’une modeste construction de pierre nous était alors apparue. On la devinait davantage qu’on ne la voyait. Mais c’était dix, vingt ou trente mètres plus haut. Il était là, le point d’eau promis ! Encore fallait-il y parvenir !

On racla l’énergie des fonds de tiroir, remit la pression, força de tout l’être, souleva ses pieds de plomb, exigea du corps qu’il s’arrachât à la pesanteur, qu’il s’élevât enfin, mètre après mètre, aérien, volatile.

- Oui, c’est bien ça le point d’eau ! C’est lui !...

On tenta donc de s’y précipiter, donnant des ailes de papillons à nos pesantes carcasses.

C’était peut-être là notre point d’eau, mais comme il n’avait pas plu dans le Bura depuis des mois, la source s’était tarie. Le désenchantement total ! Le moral de tous en prit un sacré coup !

Pour se remettre de notre émotion, on décida de commun accord d’une halte un rien prolongée. Comme si attendre ici eût pu soudain régénérer la source. L’altitude atteinte nous avait fait perdre pas mal de degrés et permis d’apprécier la fraîcheur d’une nuit en montagne. On respirait mieux. C’était déjà ça !

Tiens, les ânes avaient disparu ! Depuis longtemps sans doute ! Mais j’en prenais seulement conscience. Ils avaient dû suivre une autre piste, plus longue mais à la déclivité adaptée à leurs talents de porteurs quadrupèdes.

Pour la énième fois, il fallut repartir !

En automate servile, je redressai la carcasse, décidai âprement de lever un pied, puis un autre - combien en avais-je donc ? -, remerciai Dieu de ne pas m’avoir créé mille-pattes et m’engageai machinalement dans l’escalier féroce qui se tordait le long de la falaise.

Chacun expérimentait son nouveau degré d’épuisement.

Les oreilles, douloureuses et désormais sourdes à ce qui m’était extérieur, ne me laissaient plus percevoir que le souffle court et violent d’une respiration sacrément amplifiée : la mienne, pardi. Un soufflet de forge eût été plus discret ! Et ma propre voix, devenue bien avare en mots, me paraissait être celle d’un diplodocus d’outre-tombe, souffreteux, barrissant d’ahurissants phonèmes.

Par contre, ô bonheur suprême, c’était moi, et moi seul, qui prenais toujours l’initiative des pauses. Chacun respectait mes demandes comme si elles eussent émané d’un chef d’escale goulûment pourvu, sur son uniforme, en dorures de toutes sortes. Mais en vérité, quel mérite y avait-il à vouloir convaincre un équipage fourbu de se ménager un moment de répit ?

J’eus soudain la furieuse envie d’abandonner l’ascenseur à cet étage précis, et de m’étendre là pour au moins le reste de la nuit. En dormant, je finirais sûrement par oublier la soif et les fatigues.

- Bon Dieu, il doit bien y avoir de l’eau quelque part !...dis-je dans un maigrichon sursaut d’énergie.

- Il est certain qu’il y en a ! répondit une voix desséchée d’anachorète hémiplégique. Mais dans les villages, là-haut...

En levant les yeux vers le ciel, nous pouvions effectivement apercevoir des lumières qui scintillaient par groupuscules douteux. Mais cinq ou six cents mètres verticaux nous séparaient du plus proche grouillement de lucioles bafouillantes.

Et si c’étaient seulement des mirages ?

L’arrivée de deux Yéménites qui dévalaient la pente, nous rassura.

- Mounken maï ? Enta, fi maï ? Est-il possible d’avoir de l’eau ? Toi, tu en as ?

- La ! Fi maï ena ! Ena ! Non ! Mais il y en a, là-bas ! Là-bas !

Celui qui me répondait m’indiqua, d’un large mouvement de bras, la direction du sommet. C’était bien ce que nous pensions tous : là-bas, ô ironie du mot français, dans ce cas-ci, ça voulait dire là-haut !

- Choukran ! Merci !

Toutefois, en y regardant à deux fois, on pouvait deviner, cinquante mètres à peine par-dessus nos têtes, la forme vague et trapue de ce qui pouvait être l’ébauche d’un bâtiment de pierre : c’est que la montagne et lui se fondaient un peu en une osmose granitique. Bon Dieu, comme cet endroit pourtant proche paraissait être encore l’extrême bout du monde...

- Yallah ! Yallah ! Fi maï ! Allons-y ! Allons-y ! Il y a de l’eau !

Ce fut, dès cet instant, une cohorte d’éclopés vifs qui se mit à gravir l’ultime et pénible rempart menant au puits présumé. Chacun fit comme il put pour y parvenir. D’aucuns progressèrent bancals et claudiquant, d’autres soufflant plus fort que mille soufflets de forge. Mais tous chuintèrent, gémirent ou gloussèrent selon le degré de conscience auquel ils avaient réussi triomphalement à s’accrocher.

On arriva là, petits, morts et rampant.

 

Non, il ne s’agissait là ni d’un ultime délire collectif, ni d’un quelconque mirage nocturne. Le providentiel relais disputait à la montagne son are ou deux de paradis et regorgeait d’une eau stagnante dont la nuit nous cacha les couleurs, et la soif les odeurs. De vieilles boîtes de fer rouillées nous la distribuèrent à gogo, se relayant à remplir des ventres étonnamment creux et qu’on eût dit sans fond.

Puis chacun s’affala sur la terre battue. Et de grosses pierres plates et dures s’offrirent à nous servir d’oreillers. Un luxe, en pareilles circonstances...

La patronne, une femme d’une grande maigreur, vêtue de noir et d’allure jeune, jubilait de voir soudain sa taverne envahie d’un seul coup par autant de clients ! Il fallait la voir s’en donner à cœur joie, puiser l’eau, exciter le feu, préparer le thé, pétrir la pâte de doura et s’agiter de mille autres manières devant le grouillant cimetière de nos dépouilles inertes.

Et sur ces entrefaites, le convoi des ânes arriva lui aussi. Ce petit coin, naguère totalement désert, fut soudain surpeuplé. Ça buvait et ça mangeait partout, dans un immense fracas de mandibules avides et de déglutitions gloutonnes.

Loger ici ? Ah non, ce n’était pas possible. Mais il y avait un village proche. A moins d’une demi-heure de marche...

- Chouf ! Ena ! Regardez ! Là-bas !

Effectivement ! Maintenant que la dame le disait.

En nous tordant le cou et forçant l’attention, nous croyions apercevoir là-haut quelque chose qui ressemblait à ça ! A la verticale absolue, et juste à mi-chemin entre étoiles et montagne, nous pouvions distinguer du présumé village ses vagues et minuscules contours. De la taille d’un gros satellite perdu dans l’espace.

Des lumières y brillaient toujours malgré la nuit largement entamée. Et sans doute, tout cela phosphorait-il encore rien que pour nous ! Car ne nous y trompons pas, le téléphone arabe étant ce qu’il est, il y avait fort à parier que nous y étions bel et bien attendus.

Il fut décidé d’emporter à l’épaule quelques effets personnels ainsi qu’un minimum de matériel cinéma. L’aube était proche et, après tout, ne venions-nous pas de nous rendre un peu de santé ? Ainsi allégés, les ânes, eux, pourraient poursuivre leur propre petite piste tranquille.

- Comme d’habitude, on les privilégie... pensai-je. Encore un coup fourré de la production !

Et je me surpris à envier les baudets du Bura.

 

Nous reprîmes notre marche par l’escalier géant qui faisait face. Lentement. A pas mesurés, comptés, prudents. L’étroit sentier longeait en effet des abîmes noirs, aveugles, tantôt par la droite, tantôt par la gauche, selon le caprice des zigzags ; à chaque volte-face que ces derniers nous imposaient, nos charges nous déséquilibraient et c’est ainsi qu’on s’offrit l’une ou l’autre frayeur. De nouveaux cris emplissaient la montagne et leurs échos déformés soûlaient un peu. L’altitude, les virages, les vibrations sonores, tout ça donnait passablement le tournis.

Lumières et cris se rapprochaient si promptement que le village semblait venir à nous plus vite que nous n’allions à lui. En réalité, ces feux qui, par dizaines, plongeaient sur nous n’étaient pas le village, mais bien le fait d’enfants qui, munis de lanternes, se précipitaient à notre rencontre. Pieds nus, la fouta courte, ils bondissaient avec aisance de rocher en rocher jusqu’à fondre sur nous en nuage de sauterelles. Et tandis que ça criait, hurlait, riait, se bousculait soudain de tous côtés, nous-mêmes, nous nous traînions péniblement, exténués, mollets noués, pieds endoloris, dos meurtris.

L’arrivée de cette meute juvénile constitua un excellent prétexte à un nouvel arrêt, à poser par terre nos sacs et culs de plomb. Alors, tout se précipita. En moins d’une minute, les enfants nous avaient dépouillés de tout bagage et, lourdement bâtés de lumières vives et de sacs parfois plus grands qu’eux, avaient immédiatement repris le chemin du village, nous entraînant à leur suite dans l’escalade d’un ultime morceau de Bura. Ils avaient à peine huit, dix ou douze ans, mais leur allure, malgré le lest, était vive, preste et leste : on les suivait avec infiniment de peine, les mains ballantes, le regard vide, un peu honteux quand même.

Et c’est plus morts que vifs que nous entrâmes en ce village inaccessible qui, de manière absurde, avait à nouveau paru fuir à chacun de nos pas fait en sa direction. Nous pénétrâmes dans un assemblage de maisons de pierre entassées, superposées, posées en équilibre précaire sur une arête que, dans la nuit, nous pressentions vertigineuse.

Portes et fenêtres, de petites tailles, perçaient cette cascade de micro-murailles à l’allure si peu stable. A l’intérieur, pièces et couloirs présentaient, eux aussi, des dimensions modestes. Comble de malheur, c’étaient par contre des escaliers monumentaux qui vous faisaient franchir, en moins de cinq ou six marches, les différents niveaux des bâtisses.

Nos chambres nous attendaient. Et comme il se doit pour des hôtes, toutes se situaient aux étages supérieurs...

© Jacques Lambert

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